Era só o que me faltava! Estou aqui de frente para o meu
moleschine digital, enquanto o mundo desaba em chuva na rua e eu, pra variar,
sem absolutamente nada para fazer. Só de pensar que não terei sobre o que dizer
em mais um capítulo da minha saga verborrágica, me acelera a queda dos cabelos.
Pensei nos meus inimigos, mas não encontrei em nenhum deles um assunto
relevante que pudesse figurar em meu colóquio de coçador de saco vespertino. Do
meu trabalho, não tenho sobre o que reclamar e pra falar a verdade, em um país
como o Brasil, ventilar esse tipo de chorumela eu acho até cafona.
E se não tenho do que reclamar, o
que é que eu faço agora com meu tempo ocioso? A rabugice é algo tão inerente à
minha pessoa, que ao menor sinal de que as coisas estão andando bem já começo a
ficar preocupado. Pode ser que seja o prenúncio de tempos ruins, estes tempos
bons. Se o caro amigo e leitor onanista tiver um mínimo de sinapses sadias, irá
compreender que para quem é amargo assim como eu, a felicidade é um estorvo. E
eu falo, assumo o que digo e explico os porquês de se abominar os alegrinhos.
Pra começar, todo alegrinho ou é
meio falso, ou meio burro. Ou não presta atenção à vida. Deve ser uma questão
genética, sei lá. Não quero dizer com isso que ser uma pessoa medianamente
feliz não tenha os seus méritos. Pelo contrário. Até admiro quem consegue
estabelecer um equilíbrio entre as suas emoções e consegue passar a vida
inteira fingindo que é normal, mas confesso que essa espécie de gente anda cada
vez mais rara de se ver. Junte-se a isto o fato de que todo alegrinho possui
uma disposição irritante para a vida, para a festa e o escambau, sem a menor
comiseração (vou aproveitar que essa palavrinha está na moda para usá-la da
maneira correta) por quem faz do infortúnio o seu modus vivendi.
E tem outra: os alegrinhos são à
prova de ranhetices. E muito obstinados também. Solitário, um rabugento de
carteirinha pode até se dar ao luxo de não ter de provar ao mundo o quão
profundo ele o é, de viver a vida inteira assim e nem sequer se preocupar com
isso, já que a ninguém ele dará oportunidade para uma eventual averiguação.
Agora, quando um desses chatos com sorriso automático na cara consegue romper a
paliçada que o protege do medo de ser visto como realmente é_ frágil_ e lhe
mostra que a vida pode ser tão ou mais interessante que andar com nuvens na
cabeça, o estrago já está feito. O ranheta deixa de ser carranca de São
Francisco e passa a ser um alegre bonecão do posto. E o melhor: passa a achar
graça em tudo. Até na falta do que escrever.
